я написал так много, что болеть, казалось бы, нечему.
вот кривая моя дорога, вот в котле место обеспечено,
вот ошибки мои и вздохи, вот бессонные небылицы.
вот остатки тепла - те крохи, от того, что порой приснится.
я ж тебя сотворил, не глядя, кем была ты, и кем осталась.
я стремился к чему-то ради, а к чему - то была лишь малость.
ты любила меня, жалела, ты считала меня святошей.
и согреть ты в ночи умела, но мне было все тошно, тошно.
мне всегда тебя было мало, как бы ты ни хотела вжиться,
и каких бы клятв ни сказала, не могла сотворить счастливца.
не могла ты в меня поверить, не могла же уйти спокойно.
ты пыталась любовь измерить, когда было безумно больно.
ты пыталась стать лучше, чище, ты пыталась спасти заботой.
украшала для нас жилище, забывала, что есть хоть кто-то,
ты теряла свои надежды, каждый раз, как читала строки.
мне не быть ни таким, как прежде, ни таким уже одиноким.
мне не быть ни звездой, ни радостью, ни разлукой, да не печалью.
растекаться по телу сладостью, как бывало у нас в начале.
я не стану святым и милым, но и грязь не внесу в разлуку.
если б ты меня так любила, как хотел я держать за руку...