В одной из тех библиотек,
Где время между книг умолкло,
Сквозь запылившиеся стёкла
Печально смотрит прошлый век.
Слова, что удалось сберечь,
Перебирает, словно чётки,
И профиль грезится нечёткий,
Боа, спадающее с плеч,
И шлейф духов в дыму кафе,
Где Блок следит за незнакомкой.
Гнедые рвут саней постромку,
Брадатый кучер подшофе.
И так верна еще рука
И кисть в портретах Модильяни,
А профиль Анны на диване
Изящен, как её строка.
Там не настал ещё черёд
Стихов, написанных Мариной,
Но зреет в драгоценных винах
Любви и ненависти мёд.
Там, прислонившись к косяку
Дверей серебряного века,
Души моей незримый лекарь
Вселяет нас с тобой в строку.
Лик Асейдоры... чей-то «бис!»...
И в линзе старого брегета
Тот год и памятное лето,
Где мы ещё не родились.
http://polonina.ru/
Иллюстрация Светланы Валуевой