Бытие, словно луч от далёкой звезды,
Отразившись от зеркала Дьявольской Сути,
Провалилось во мглу, где и сон неуютен,
И бессонница уж отпустила бразды.
Лишь разомкнутый свод отрешенных сует
И шипение шкварок в духовочном шкафе,
Да на столике кучка его фотографий,
В коих всё, что осталось от прожитых лет.
Где тот май, что придет, но уже без него,
Где та суть обречённой на бдение ночи,
В коей только лишь прошлое время рокочет,
Остальное же ждёт невозвратных долгов?..
Где тот миг меж полётом строки в вышине
И падением в бездну законченной фразы?..
Нет ответа, лишь только под окнами вязы
Что-то шепчут на ушко его Тишине.