Янтарные лужи вечерней аллеи,
Дворы, заштрихованные листопадом…
Уставший поэт ни о чём не жалеет,
Упавшим словам оправданья не надо.
Не надо винить близоруких Дантесов,
Одну за другой выпускающих пули
На спор, на дуэли, в общественном месте
За всё, что не поняли, в чём обманули…
Поэт, обманувший других?.. Так бывает.
Поэт, обманувший себя?.. Это нонсенс. –
Сбиваются строки в голодные стаи
И ищут ответы на те же вопросы:
Зачем? Для чего? Мы когда и откуда?
А если под пиво – не станет ли плохо?..
Пролазят в игольные ушки верблюды,
И грешницы спят на постелях с горохом.
В конечном итоге – за что же бороться?
Поскольку и в этом нет высшего смысла...
Просушены ветром, прожарены солнцем –
Как чипсы хрустят прошлогодние листья.