***

говорит, мы та книга, где смысл в последних главах,
и зачем, говорит, был сюжет на трёхстах листах,
ничего, ничего, ничего не хочу, мой славный,
у меня к тебе ночь, у меня к тебе пустота,
мы из жёлтых газет совершенно не для печати,
и плевать, и катись, и прости, говорит, прости.
у меня к тебе свет – я нащупала выключатель,
я устала, устала, устала уже светить,
говорит, не хочу, хватит лгать, говорит, не буду,
мы скатились в какое-то пошлое «жизнь есть миг».
ежевичный июль, и вино, и туман, и люди,
нам приходится как-то мириться потом с людьми.
ты смешной, говорит, ты печальный, какой угодно,
и твой запах впитался мне в кожу, в блокнот, в постель.
у меня к тебе лето – ты ждёшь его целый год, но,
обезумев от зноя, желаешь скорей метель.
ты азарт, говорит, драйв от зрелищных видов спорта,
и тоска, и усталость, как в отнятый выходной.

посылает меня то по делу, то прямо к чёрту.
но опять говорит, говорит, говорит со мной.