Мотора рёв, разбег и резкий взлёт
наверх, сквозь серый небосвод капризный.
Летит в Марокко белый самолёт
все дальше от моей привольной жизни.
Туда, где пальмы, море и песок,
где в замке старом в Рай исламский дверца...
Но бьет набат в заснеженный висок,
что против Рая возражает сердце.
Там жаркий зной, работа, суета,
любви и жизни темп невероятный,
язык чужой и Музыка не та.
Зачем туда мне, братцы? Непонятно...
Вот прилечу и, не пройдёт и дня,
начну как зверь по комнатам метаться.
Друг мой далёкий, выпей за меня,
чтоб сил хватило отпуска дождаться...
18 июля 2018 Париж