Ты думаешь продаст мне вдохновение,
Промерзших улиц вязкая тоска,
Их воздуха тягучее похмелье,
Колёс машин стальные жернова.
Ты хочешь, чтобы в городе остался,
Прокуренном не солнцем, но чумой.
И здесь как обездоленный скитался,
Торгуя поэтической душой.
Ты предвещаешь гибель моей жизни,
В краю родного, чистого дождя;
Он смоет ржавчину отравленной той пыли,
От раны в сердце вылечит меня.
Но ты не станешь частью этой злобы.
Не позабуду, как спасла меня:
От мертвой и бетонной непогоды,
От битого туманного стекла.
Поэтому зову тебя с собою,
Из плена лабиринтов и домов...