Я ожиданием наверное наскучил,
И верно уж обиду держишь на меня,
За то-что бросил в городе не мытом и колючем,
За то-что не позвал в родимые края.
Но подожди немного, я вернусь,
На время отпустив о доме память.
И лишь немного мыслями пройдусь,
О тех, кто отговаривал меня
скандалить.
И к липе как-бы невзначай прижмусь,
Луне, в оконных створках, я в любви признаюсь.
Но невзлюбила поэтическую грусть,
Моих речей базальтовую странность.
Все потому-что я - поэт деревни?
И городскую суету мне - не понять?
Но знай, ты перед счастьем закрываешь двери,
Ведь я не смог бы никогда предать.
Ведь я не смог бы, чувствуя измену,
Продать все наши чувства за гроши:
"О ветер южный, ты почуял перемену?
"В...моей душе нет больше места для любви."