Все поэты, как кони, –
тащим рифмы, везём,
и в галопе без брони
железяку грызём.
Ждём забега, как правды
и могучих опор:
спустят повод – мы рады –
и несёмся без шпор.
Поэт – мой крест, поэт – проклятье,
поэт – пучина и спасенье:
где в рифмах – вечное распятье,
а в ярких строчках – воскресенье.
Кто-то выглядит сухо
словно в зное земля,
а у третьего – брюхо
и нужны шенкеля.
Для конюшен есть прибыль,
нам – цветы и венок:
застоявшимся – гибель,
резвым – с рук сахарок.
Поэт – мой крест, поэт – проклятье,
поэт – пучина и спасенье:
где в рифмах – вечное распятье,
а в ярких строчках – воскресенье.
Может, завтра ты сгинешь
под идейным хлыстом?
А прискачешь на финиш –
там лошадка с хвостом…
Все поэты, как кони,
понесут, не поймать:
не ослы и не пони –
нас уже не догнать!