Просил тебя, направь на верный путь,
Дай тему новую, но ты была упряма.
Пришлось свечу до пятницы задуть,
Не удержал я пиковую даму.
Я попытался навести порядок,
Перечитав к тебе свои стихи.
И обнаружил между строчек-грядок
Пробились на свободу сорняки.
То повторяются одни и те же мысли,
Одни и те же строки и слова,
Компьютеры усталые зависли,
Я не поэт, и в этом ты права.
Но есть и у влюблённых оправдание,
Не нравятся стихи мои, порви.
Поэзия не школьное задание,
Стихи идут из сердца, изнутри.
А сердце у влюблённого одно,
Одной тебе оно принадлежит.
Поэтом стать, увы, не суждено,
Но не сдержать волнение души.
И то, что я пишу тебе одной
Не может называться повторением,
Тобой живёт пожизненно больной.
Одним длинною в жизнь стихотворением.
Нескладные мои четверостишии,
Написаны тебе в дожди и стужи,
Любой поэт наверно лучше пишет,
Уверен, он любить не может глубже.
Без сердца не сложил я ни строки,
В нём твоё имя круглосуточно храним.
Ты можешь выдрать с грядки сорняки,
Но помни, рвёшь их с кровью вместе с ним.
В глазах непроходимое затишье,
Ни «Да» ни «Нет» стихам ты не сказала.
Скажи, ну хоть одно четверостишье
Моих стихов ты всё же прочитала?
Ну, пусть не целое, две строчки, только фразу.
Безжалостный мне нужен приговор.
Ответь мне, неужели ты ни разу,
Меня не пожалела до сих пор?