Ты понимаешь, милый мой - всё очень просто,
Мечта как остров, как нерукотворный остров.
Необитаемый, на карте не отмечен,
Плывёт себе по морю, ожидая встречи.
А ты спешишь к нему корабликом бумажным,
Надёжный компас, ветер, паруса – всё важно.
И пусть в бумажных парусах - увы, нет прока…
Есть вера, а она могущественней рока.
И снова день сменяет ночь, творя забвенье.
И пыль прошедшего смывает дождь - спасенье,
А в рундуке пергамент – вечное, земное…
А нём всего три слова – я хочу с тобою.
Хочу с тобой - не много это… И не мало…
Хочу туда, где можно всё начать сначала.
На бесконечно маленьком кусочке тверди,
Есть, есть слова, которые сильнее смерти…
Слова, слова… Стучат в висках, пульсируя волной.
Сбивая с курса прочь, по неевклидовой кривой.
И век бы плыть и плыть, да только не отпущен век,
Бумага тает, тает, словно прошлогодний снег.
И в обезличенном, безжизненном пространстве,
В волнении, смятении, непостоянстве,
Кидает на волнах бумажный оригами…
Плыви мой милый – за мечтами, за мечтами…