Моя Муза почему-то летом спит…
У нее каникулы, а значит,
Рифмы не слагаются в стихи.
Мне не пишется. Вот незадача!
Вроде кажется: как много летом тем,
Для поэзии простор, пиши – нет, что ты!
Муза спит, и ей не до проблем,
Что в душе нет ощущения полета.
Солнце светит золотом лучей,
Небеса, как бирюзовый купол.
Жарко, лень, не до стихов вообще,
Пусто в голове, полнейший ступор.
Вот погода сменится. Дожди
Одолеют, и в слезах природа.
Столько серого оттенков, посмотри,
И хрусталь струиться с небосвода.
Но в дождливый день душа грустит,
Мысли словно ватой обложили.
«Летом сплю», - сказала Муза, - «Отвали!
Мол, до осени меня чтоб не будили».