Лето плывёт к закату илистым дном реки
по камышовой вате к пальцам её руки.
В шелест её ладоней, тянущих как магнит,
чар золотых бездонных, голых ветвей ракит.
Лето плывёт к закату вместе с великим Ра
по камышовой вате в морок осенних врат...
Крикнет вдогонку птица – вспомнится ей метель,
мне до утра не спится: мну, ворошу постель.
Слушаю шёпот сада, яблок созревших стук,
в вязкости мармеладной тонет надежды звук.
Утро сопьёт с крылечка росное молоко –
лето плывёт далече точечным маяком...