Мне приснился Маяковский
ОН читал свои стихи.
А на гитаре играл Высоцкий
И активно убирал грехи.
Очень много накопилось
За короткий сумбурный век.
Читаем то, что воплотилось,
А между тем, устраивали бег.
Бегали они, за красотками
Обожая, посвящали стихи.
Любили и возвышали сами
Тщательно удаляя помехи...
При жизни мало понимали
Почти не предлагали стихи.
После, сердечно поминали
За уникальные таланты ИХ.
Проникновенно живые строки:
Ритмично. Лирично. Ступенчато
И, спускаются, не имея сроки
Как будто, только что начато.
А вдалеке; вижу кладбище
На постаменте стоит Высоцкий.
Печальные цветы от товарищей
Настоящие, возле Глыбы Высокой.