А фильтр на руках все темнее,
Дышать уже с трудом
Но стараюсь.
За окнами мостак чьих-то писем
Все шепчет клавишам и мне
Больше видно.
Как люди торопясь на работу,
Спешат и без особой охоты
Быть может в этом есть своя сдоба?!
Но рвотно так
И чаще все рвет нас.
Забавная выходит диллема
Ты дышишь ,чтобы стать частью пепла.
И курево с ментолом так тщетно
Спадает на тебя глухим вечно.
Пытаешься бросать,но не сразу,
А люди топчат масляный воздух.
В нем нет уже мечты
Только мысли
Несбыточной теории жизни.
И фильтр на руках все темнее,
И дышишь уже смолой с ментолом.
В чужом и фальшивом оркестре.
Однажды предстать тебе сволочью..