Там не будет меня,
в твоём мире, где властвует ветры.
Где в простуженных строчках, молясь, притулилась душа.
Жаль, закончилось «МЫ», вспомни ты, для тебя я был первым,
А теперь только ревность твоя всё решает спеша…
Ты забудешь меня, в зарифмованных строчках, пришедших,
Зачеркнёшь, не совпавшие в тон или в значимый смысл.
Я теперь в них прохожий, порою в судьбе - потерпевший,
Находя, между делом, простой для тебя компромисс.
Там не будет меня,
в белоснежной вишнёвой метели
потерялись с тобой, и дрожит звук, взволнованный с губ.
Мы с тобой не смогли, а быть может, мы просто не смели,
Верить на слово другу, сказать с откровением: «Люб!»
Не найдёшь в них меня, в твоих строчках, замёрзших от ветра,
В нарисованных снах, где мои убежали следы,
Пусть в глазах грусть кричит, опостыло, уныло, конкретно,
Пристань радости стонет в тоске у пенистой волны.
Там не будет меня,
на глазах пелена, как полоска,
но её враз сорву, уступлю, потерплю, замолю…
Я с надеждою жду, что вернёшься, и скажешь неброско,
Но от сердца хрустальное, чистое нежно: «Люблю!»
Я уверен - ты ждёшь, время лечит, но только не душу,
Память прочно стирает, что в сердце всё время берёг.
Откровения лгут, я, скажу, не смолчу, не нарушив,
В отраженье, бросая тебе свой спасательный круг…
Там не будет меня...