И пишу, и листаю вслух
Строчки жизни иной, убогой.
Полюбил Россию, боюсь
Что не той шагает дорогой.
Не указчик и, не святой.
Императором быть желая,
Царь не видит её босой.
Так она под ногой - живая.
И грустит, смеётся во сне.
Плачь из песен её, услышу.
Незнакомку: и жалко мне,
И аккордами выгну лыжу.
С деки вырвется стон, темно,
Где заря над рекой, у дома.
Почернеет в дождях село,
Всё наивное, всё весомо.
Ибо в омуте жизнь не та -
Не по праву, но от совета.
Будь молитва с утра проста,
Убирай тоску из секрета...