Кому-то – дождь, как тяжкое ярмо,
И он грустит, печали не скрывая.
Мне – летний дождь – посланец рая,
Меня пьянит он так же, как вино!
И хочется, как в детстве – босиком,
Бежать, под дождиком, по лужам,
Прося его – сильнее, ну же, ну же!
Ловя при этом, капли с неба, ртом.
Но нынешние дети не такие.
Смотрю в окно, дивясь их нелюбви:
И не пускают даже корабли…
И к музыке дождя они – глухие!
И только те, кто ходит еле-еле,
Кто делает лишь первые шаги,
Спешат к воде, под крики: « Не беги!
Не видишь лужу, маленький Емеля?!»
Детей выгуливают, словно собачат:
И то нельзя, и это не потрогай!
Чуть-чуть другой возможно слоган,
Но смысл один – не смей! – кричат.
А мы, с дождями, были как родные!
И лужа каждая, казалась морем, нам,
И испытаньем нашим кораблям…
Какие волны гнали мы, большие!
Не только лужи, радовала грязь!
В грязи, босые ноги – как в сапожках.
Всё лето – босиком, по всем дорожкам!..
Не то, чтоб обуви не знали отродясь,
Но босиком, по лужам… и по пыли,
Ходить и бегать, явно, веселей!
Подошвой ног, познали жар камней
И колкость трав, которые скосили…
Подошвой ног мы познавали землю,
И заряжались от земли теплом,
Любовь впуская, словно в дом,
В свои сердца, всем ласкам её, внемля.