О, если бы премудрой лирой,
Иль обличающей сатирой
Наш книгочей был озабочен,
То не был бы он опорочен
Беллетристическим трудом,
Вгрызаясь разумом тайком
В суть патетических словес,
(Но в сущности не зная вес!),
Которые уж как-нибудь
Витийствуют... тем торный путь,
В угоду дури, выстилают
И мозг пытливый поражают
Пустопорожней знать строкой,
Иль тавтологической игрой.
Рази пером сентиментальных,
Презревший Феба, беллетрист!
И с грудою уж тривиальных
Рассказиков, под частый свист,
Сшибай копеечку с людей
И мнимой славою лучей
Умойся уж. И открестись
От декаданса в праздный час.
И тем, писака, возгордись,
Что одурачиваешь нас!
p.s.
Будь порасторопней, здравый
Чтец, и вылови изъян,
Ты, из чтиво, чтоб лукавый
Дух, как сонму обезьян,
Уж не смел вперять за мзду -
Сущую галиматью!