Из тебя поэт хреновый,
Так мне люди говорят.
Но пишу я что-то снова,
Чтоб развеселить ребят.
Что ж, и это, ведь, вниманье,
Для меня сомнений нет, -
Льстит и это мне признанье, -
Пусть "хреновый", всё ж - "поэт".
А умру, зимой иль летом, -
на погост снесут скорей.
И нельзя винить за это
Вас, оставшихся друзей.
Только Музы явят милость,
Опечалятся вельми:
"Щель ещё одна закрылась
Между Богом и людьми..."
И, собрав остаток силы,
Мертвый, я шепну в ответ:
"Не печальтесь у могилы.
Как известно, Бога нет..."