Когда я перестану ждать,
твой взгляд искать
среди чужих горящих глаз
и каждый вечер погибать
однообразно всякий раз,
ты позвонишь ко мне игриво,
чуть-чуть фальшиво,
и будешь мило щебетать,
перебивать нетерпеливо,
по фразам бабочкой порхать…
И будет разговор воздушным,
немного скучным
и лёгким, как с водой вино.
Когда я стану равнодушным,
когда мне будет всё равно.
1998 г.