Ну, вот и выложена смета: «Цыплят по осени считать»,
А ты, продлить желая лето, тепло пытаешься догнать...
И взяв билет на «самый скорый», уже по рельсам: тук-тук-тук...
С тобою рядом тот, который целует пальцы твоих рук.
Конечно избранный из лучших, для романтических утех...
Ты счастлива, он твой попутчик, теперь ему сладчайший грех
С тобою пить под волн шуршанье, вкус моря на твои губах...
И будет греть каскад признаний, тебе написанных в стихах.
На загорелый бархат кожи ладони лягут не мои...
И ты совсем не вспомнишь, может, что осень, от тебя вдали,
Накрыла хмурыми дождями, с ветвей роняя листья в грязь...
Ты лето трогаешь руками, с морскими волнами сроднясь.
Тебе нет дела до разлуки...
...............................
Теперь и я не в силах ждать:
Билет на «самый скорый» в руки
И к морю, лето догонять...