Кажется, мы стали чуточку дальше,
Совсем на немного, всего на полжизни.
На щеках сохнет немой вопрос: «Что дальше?»
В коробке идей – ни одной на счёт дальнейшей жизни.
Руки опускаются, сбивая слог тремором.
Так ничего не охота, что даже рифма сама на себя.
Я бы писал ровнее, не будь я охвачен полюсом северным,
Я бы писал о твоих глазах, но жалею зачем-то себя.
Не выходит уместить всю смолу мыслей в слог,
Для боли такого масштаба не хватит, увы, строчек.
Я всю жизнь хотел, чтобы смог, что-то ради тебя… не смог,
Как образцовый плагиатор написал тебе песню из точек.
Точек, тире, пробелов и пауз,
Набивая неистово одно лишь: "S.O.S."
В моей крови смертельно завышен градус,
В моей жизни без тебя – всё летит под откос.
А если серьёзно, то это всего лишь игра.
Какой я поэт? Хотел бы – давно приехал.
Среди бытия не сложен поиск пустого угла,
Как среди слов моих не трудно найти прореху,
Логическую дыру, способную разорвать весь сюжет.
Если был предпосыл – почему ничего не сделал?
Так что сам себе говорю: «Завязывал бы уже...»
Но опять подрываюсь, в слезах, в 4 утра, слепо во что-то веря...