Мы не живём, а доживаем скоротечный век —
В гниющий фарш нас истирает в мясорубке время.
Слепым червём спешит в земли утробу Человек,
Под похоронный марш нисходит человечье племя.
Избрав каркасом для веков идущих натюрморт,
Мы предпочли лесам — крутые склоны новостроек,
Средь многочисленных, рождённых ранее, помоек.
Создав себе тем самым столь желаемый комфорт.
Иные взяв венец терновый и свинцовый крест,
Торопятся за миф продать себя и прочих смерти —
Безумный агнец крылья ждёт и в небесах насест
За каждое, во имя Бога, вырванное сердце.
На кораблях ко дну идут заступники свобод,
Пока на суше крысы жадно спорят о награде.
И миражи обещанных утопий канут в правде,
Крошится в прах былых фантасмагорий ветхий свод.
И первой строчкой впишут в хронику грядущих дней:
Здесь соль дороже золота, а жизнь дешевле соли.
А под рисунком "казнь инакомыслящих детей",
Отметят кровью "лучше боль, чем быть рабом на воле".
Конец не за горами — день, когда сгниёт ковчег
Заполненный бездушными мешками — нам воздалось...
И эпитафию "...они ушли, а их тоска осталась...",
Любовью выжжет на руинах новый Человек.