" И бродили в обрывках чувства
Два измученных пилигрима,
Называя себя искусством
И твердя о своей любви,
Только он всё корябал рану,
Зашивая её искусно ,
А над раной она рыдала.
Так тянулись и плыли дни..."
Не нами обозначен этот плен.
Тоска и боль, и ничего взамен,
И только ночи путаный портрет
И снов моих неясный силуэт...
Запомнившись, останешься со мной,
И будет полон новый день игрой,
И выстроятся строчки в нужный ряд,
И больше не случатся невпопад.
И кровь кипящей лавой, и не тронь.
Теперь внутри меня горит огонь,
И на руке моей твоя печать...
И не закончив, заново начать,
И доиграть до самого конца...
И месяц нам, улыбкой подлеца,
Светил в твоё открытое окно,
Светил в моё, и не было дано
Печати проявиться наяву.
Быть может, потому сейчас живу,
Что далеко, сомненьями томим,
Не ищет путь усталый пилигрим...