Моя Москва,
Ты со времён Наполеона
Не видела кипения такого
Знамён французских, боя барабанов
На улицах твоих и площадях!
В Никольском переулке
В кофейне маленькой —
Гортанный галльский говор,
и дождь,
Тяжёлый, летний дождь
Полоски золотые прилепил
к щекам, и лбам, и лысинам
Ликующих французов.
А яростные трубы
Всю ночь трубят
С оттенком лёгкой грусти:
«До свиданья, Мундиаль!»