Мял старец свою землю пешим ходом,
А небо злилось, будто бы в упрек.
Был гений ли, ошибкой ли природы,
Но в слове его были власть и толк.
А он всё шёл, часы, и дни, и сутки.
И небо било громом и дождём.
Хоть он на вид был немощным и хрупким,
Слова - как копья, он был их вождем.
А небо извергало стаю молний,
Стреляло в старика почти в упор.
И всё, что в жизни он любил и помнил -
На пропасть вид с вершины грубых гор.
Он словом мог любить, целить и ранить,
И весь свой путь сложил в цепочке хрупких слов.
Поэт ли, гений ли, обычный странник?
Но в слове находил приют, любовь и кров.
И посохом ведя по рыхлой глине,
Писал слова - цепочки букв из снов.
Его к утру не будет и в помине,
Но лес запомнит в почве ленты слов.
И гром - отрыжка неба, и не боле.
В книге жизни новая глава -
Оставь в ней почерк - выпусти на волю
Твердые, всесильные СЛОВА.