Они уходили, изведав насилье эпохи,
И первая песня, увы, оказалась последней.
Она прервалАсь на мучительном сдавленном вдохе
И канула в эту безликую вечность бесследно...
Они так любили, как вряд ли полюбят сегодня,
И правду искали на кладбище лозунгов лживых.
Ведомые Гением света и волей Господней,
Они заплатили судьбою своей несчастливой.
Таланты губились в угарных застольях попоек,
В бездушных психушках, на лагерных нарах, в кутузках.
И выжили те, кто к излому был более стоек,
И сгинули слабые в чащах-частилищах русских.
Они нам оставили облик мятущейся воли,
Кристальные строки как слепок Души вездесущей,
Отчаянный крик и далёким, и близким: "Доколе
Мы будем идти за Тираном, нас в пекло влекущим?"
Они подарили нам право не зваться рабами,
Не прятать под маской людские правдивые лица.
Какими хрустально правдивейшими именами
Отмечены шестидесятых благие страницы...