Тело ждёт на дырявом матрасе
своё счастье, надеясь на блажь,
ничего не имея в запасе.
А за окнами грязный пейзаж
травит зрение кислым оттенком
без малейших намёков на ночь.
Быстро вниз по скрипучим ступенькам
радость жизни скрывается прочь.
Взгляд усталый наверх устремится
в потолок полный дыр и заноз.
Может всё-таки стоит молиться?
Но уж слишком величен Христос.
Всё равно будет так, как задумал
кто-то сверху, без права замен,
а молитвой не сделаешь шума,
не добьёшься больших перемен.
Улыбнувшись чему-то в раздумьях,
тело сядет и громко вздохнет.
Почему все привыкли к безумью?
Тело снова никак не поймёт.
Если жить — то до пепла сгорая,
отдавая свой свет лишь чужим.
Философия нынче другая…
мы своим вдвое больше дадим.
И от этого тело страдает
потому что другое оно,
счастья нет. Тело вновь погибает,
а пейзаж также давит в окно.