Пустота и синий дым,
Обветшалый перегон
На пустующий перрон,
В отъезжающий вагон
Опоздал, бежал за ним,
Не успел, придётся ждать
И, в который раз опять,
В одиночестве стоять.
Через сотню тысяч шпал,
За дорожной кутерьмой,
За седеющей зимой,
Ляжет путь к тебе домой.
И куда б я не бежал,
Приведёт меня к тебе,
Постучать заставит в дверь,
Будет так, ты только верь.
Зима, принесёт меня,
Принесёт как снег,
Прямо к твоему порогу,
Тёплым белым покрывалом
Зима, принесёт меня,
Принесёт как снег,
Прямо к твоему порогу,
Где тихонько я растаю.
А пока ветра, перрон,
Сигаретный синий дым,
Отъезжающий вагон
Маяком мелькнёт вдали.
Проза жизни – острый нож,
Что орудует в груди.
Жди меня, не уходи,
Я приеду – ты поймёшь.
Проходя через туман,
Пропадаю я с дорог,
Мне идти не хватит ног,
И пустует мой карман.
Но дававши слово быть,
Обязательно сдержи,
Ведь года как миражи,
Растворяются в глуши.
Зима, принесёт меня,
Принесёт как снег,
Прямо к твоему порогу,
Тёплым белым покрывалом
Зима, принесёт меня,
Принесёт как снег,
Прямо к твоему порогу,
Где тихонько я растаю.