Пришло ко мне письмо из чопорной столицы –
Встревожил мой покой поклонник из Москвы,
Любил он совершать на спор романы-блицы,
Как делают порой в Москве бомонда львы.
Когда-то мне в любви он признавался страстно.
Не скрою: я была слегка увлечена,
Его я лицезреть желала ежечасно,
Но старый медный грош — была ему цена...
В руках держу письмо – от принтера подарок,
Что дальше делать с ним? – Проблема номер раз…
Писал, видать, легко – без трепетных помарок,
Получит от меня такое же «саврас»:
«…Не будет для тебя, столичный соблазнитель,
Признания в любви и весточки благой!
Надеешься ты зря, двуличный сочинитель,
Заметить должен ты, что стала я другой.
Растаяла любовь, как наледь на дороге,
Едва коснулся луч небесного костра,
Меня не принесут в твою обитель ноги,
Как жёлтую листву – осенние ветра.
Ты вышел из игры, затеянной Амуром,
Не чувствует душа любовного огня,
Другому стала я прекрасным Кохи-Нуром,
Исполнить всё готов мой милый для меня!»