Он мне пишет, - как знает! - когда я теряю дорогу.
Так тепло, так без повода вроде... Ну да, ну да.
Он мне пишет, делясь - не словами, нет. Кислородом.
Что-то плавя во мне - там, за рёбрами, изо льда.
Он мне пишет, как будто - пуд соли, и всё такое.
Объяснить как, не знаю. Ну, будто у нас есть "мы".
Будто между Луганском его и моим Подмосковьем -
Нет вообще расставаний, ночей, километров/миль.
Он мне пишет, что - вот, наконец, отпустили в отпуск.
Что на велике ездит на озеро по вечерам, -
Время ловли закатов на мысли и чистый воздух.
И вообще бы всё круто,
если б не комендантский час...
Что сказать? Где взять смайлик - "стараюсь не закричать"?
Он мне пишет,
чтоб дать мне дыхание - и украсть.