Я сижу под Вашим чёрным окном.
Вы из него глядели осенним днём.
Ваш облик был мил, да и сейчас
Не откажусь провести с Вами час.
Но это, пожалуй, огромная роскошь.
Ныне же с Вами, крутится сволочь.
Я сижу на скамье, вспоминаю Вас,
Как мою шею пронзал Ваш ангельский глаз.
Всё с той же противной привычкой
Вас жду у мотива стиха, чиркая спичкой,
Ноги скрестив в ожидании. Вы
Всё равно не раздвинете шторы, увы.
Фонари ослепляют, что нынче пестрее
Воспринимаю, без Вас становясь бледнее.
В памяти Ваш собирает под лейтмотивом портрет, –
Ваш глупый, Ваш бестолковый поэт.