Холодный ветер, что в комнату прыгнул в твою из окна,
Танцевать заставляет лёгкую ткань занавесок.
А ты не танцуешь — ведь не с кем, ты снова одна.
Сидишь и грустишь взаперти, как живая принцесса.
На улицах слышится звон от разбитья бутылок;
Шампанское льется морями, и праздник течёт.
А тебе снова лет, как и храбрости, — вновь не хватило,
В голове своей чтоб удержать этот дикий полёт.
Тебе это не нужно. Ты хорошая девчонка.
Держи спинку ровно и пей только сок.
И глазки закрывай, как видишь обнажёнку.
Тебе этот сценарий до безумия идёт.
И прыгай красиво, ходи аккуратно
По улицам тёмным с фонариком в руках...
Если б только все это спасало от факта —
Того, что мы все превращаемся в прах.
Со стен улыбается вечер в картинке из пазлов.
А с полок пылинки летят, и по плану уборка.
Сидишь у окна, как всегда, дожидаешься часа,
Как будто по жизни не можешь найти свою остановку.
Друзья твои с кем-то гуляют, друзья твои с кем-то.
Друзья называются так. Может быть, не друзья.
Друзья обсуждают те, что вышли в прокат, киноленты.
А ты их не смотришь, тебе опять пофиг — и зря.
Твоя библиотека теряет свою актуальность.
И ты с каждым днём, — не сочти за наезд, — и ты тоже.
Не так далеко тебе до человека в футляре.
Хотя, может, можно исправить ещё... Но не можешь.
Ты с диким блеском в глазах ни к чему не подходишь.
Слоняешься, издали разглядывая все экспонаты.
Выходит, что жизнь твоя — просто одна из пародий...
которую скоро треснут по крышке лопатой.