Нам ветерок игриво
Шептал обрывки фраз.
И вдруг шальным порывом
Пронесся мимо нас.
Метался он по небу,
Гонял осенний лист,
И плёл деревьям дреды,
Как опытный стилист.
Для ветра нет дороги,
И этот шут и хам
Кружился в хороводе,
Как будто пьян был в хлам.
И замерев на пике,
Сомкнув над нами круг,
Он нежным стал и тихим,
И повинился вдруг…
Раздув по небу вату
И распушив слегка,
Он сделал для заката
Цветными облака!
Собрал потом нам с лёта
Букет — и был таков!
…А просто он работал
Флористом облаков.