Легко ли быть поэтом?
Не легко.
Поэты не живут, как я,
Так долго,
Сгорают быстро,
Но за то
Их помнят.
И тогда их сколько?
Поэт спешит,
Душа рождает стих.
И лист бумаги...
Ручка ли...
Перо ли...
Весь Мир, в тех строчках,
В ожидании затих,
Сгорают чувства
От поэта воли.
Его душа закручивает вихрь,
Сметая пъедесталы
И пространства,
Где гамма появляется палитр,
Не знающая постоянства.
Поэт сгорает,
С ним сгорает Мир.
Но понимание Мира остаётся,
И после этого
Он наш кумир,
И после этого
Поэтом он зовётся.