Бог погладил лето по макушке
И пролил грибных дождей ушат.
Ох, не свить гнезда рябой кукушке
И не выводить ей кукушат.
И за что такая злая доля? -
Рассовать родное по углам...
И свобода горше, чем неволя,
С слёзкой у кукушки пополам.
Ей пугаться воробьиной ночью
Беспощадным грозовым огнём,
И мечтать всю жизнь о доме отчем,
Бесконечно предавая дом.
Ею наобещано немало
Нам счастливых или горьких лет,
И закат ложится кровью алой
На кукушкин судьбоносный след.
Вновь кликуша на лесной опушке...
Кто, ответьте, в этом виноват,
Что в чужих краях живут кукушки,
Выросшие там из кукушат?
И, внимая трели соловьиной,
На удобно занятом суку,
Снова обещают жизни длинной
И всегда соврут своим "ку-ку".
На "ку-ку", скажите, что ли надо
Мне, весёлой девке, это знать?
А сама ищу невольно взглядом
И шепчу губами: Раз... два... пять.