Его не станет под Рождество,
А он надеялся, что сумеет...
Что холостыми заряжен ствол,
И смерть не выстрелит, не посмеет.
Она пыталась его спасти
И синтепоновым покрывалом,
Не забывая перекрестить,
Под вечер бережно укрывала.
А по ночам, не сомкнув очей,
Часами плакала у иконы,
И все твердила: «За что?», «Зачем?»
Стучался ветер в проём оконный,
И ткалось снежное полотно
Из тонких нитей холодных самых,
И было утро с ним за одно,
Весь свет одевшее в белый саван.
Звонили где-то колокола,
А говорят, что беда без стука,
Под белым прятались зеркала,
Под чёрным боль и утраты мУка.
Тянулись дни, и казалось ей,
Жизнь без него не имеет смысла,
А память та, что до мелочей,
Как крыса душу до дыр прогрызла.