Каждый роман, словно булка с изюмом,
в тесте банального, нудного текста
мысль сверкнёт, растревожит нам думы,
а что там, дальше нас ждёт? - неизвестно...
Всюду туман и прогулки угрюмо
мы совершаем, шлём ноты протеста
и погружаемся в гулкие трюмы,
верим в обман, но опять почему-то
нам в узких рамках становится тесно,
нам не покинуть уже наши тюрьмы.
нам наши драмы всё врут, если честно,
что же у нас получается в сумме? -
мы возвращаемся вновь в то же место,
ах, на каком же стоим берегу мы,
что нам романы? - ночь, ветров оркестр
так негуманно вновь будит окрестность...