Надоело про барыг, да разбойников.
Про великие пути упокойников.
И буржуев-подлецов с коммунистами.
Да чумной вот этот пир с журналистами.
О продажности, отсутствии совести.
Бородатые, как мир, эти новости.
Прёт стихия на людей катаклизмами.
Живу быть бы самый раз, меж хоризмами.
Аппарат кручу-верчу с кинолентою
Друг Лапшин малину бьёт, я всё сетую.
Всё не так - вокруг проныры, герои - где?
На каком куда уехали поезде?
Погляжу, как волны в берег впиваются,
Как хребты их, шеи в пене ломаются.
Да смолчу про свет среди демократии,
Про надежду, веру в рыночной, мать ии...
Выбор будет или нет в ней по-взрослому?
Что - работа, нынче здесь? - я к апостолу.
Где предел расчёта грязного, хитрости?
Тыщу лет уж мы как к Небу должны расти.
Или предали враз, - что на флаге, а?
Укрепились в законе сословия.
Расплодились крысы подвальные.
Тянут морды к глотке, нахальные.
И опять погляжу я на гору ту,
В васильках подойду осторожно так.
И ступлю, да по воле своей, в мечту.
Есть она, хоть и гонят, чеканя шаг.
24.07.2018 г., Игорь Стрелков