Остановилась в польском доме.
И вот на лестнице стою,
И вижу снова дежавю,
Как фото старое в альбоме.
Витая лестница наверх.
И ряд ступеней здесь расшатан.
Ни тронет тишь ни крик, ни смех,
Как будто здесь курился ладан.
И интерьер мне комнат мил.
Знакомо всё. Как это странно!
Витое дерево перил
И польское фортепиано.
Здесь странный шорох, скрип полов
И на террасе запах мяты
Околдовать тебя готов.
Сокрыта здесь ли тайна чья-то?
И свет так мягок, приглушён.
Стенная роспись полустёрта.
Я ночью увидала сон.
Красивый взгляд полячки гордой.
И кроме взгляда ничего.
Но в нём - вся нежность пианистки.
И всё так явно, всё так близко.
И даже шляпы щегольство.
Как был красив тот взор графини.
И расписные потолки,
Где полустёрты завитки,
Где снежная побелка ныне.
Из окон слышен шум машин,
Но, кажется, - не правда это.
И ехать там должны кареты,
И факелы гореть с витрин.