Муж любовницы моего мужа
отрицает, что я существую.
Липкий ужас от осознанья,
что у милой его есть любовник,
шепчет: ну же, приятель, ну же,
выпей противоболевую
и иди начинай дознанье,
кто поёт и зачем терновник
вырос прямо под окнами спальни
вашей съёмной сырой квартирки.
Кто его поливал слезами,
кто повесил на нём скворечник?
Почему этот некий дальний
приглянулся твоей кретинке,
выходившей когда-то замуж
за тебя по любви и навечно?
Правда, ужас не лечит раны,
и вопросы, от ветра качаясь,
словно шторы, висят и застят
тёрн под окнами. А потому-то
муж любовницы, циник сраный,
в людном месте со мной встречаясь,
не жалеет ни сил, ни страсти,
чтоб не видеть меня. Это круто,
ведь случись побезлюдней место да погасни фонарь с аптекой,
он убил бы меня преспокойно. А проклятый терновый куст
сам бы умер. Ну, в знак протеста.
Что вы ждёте от человека...
Человеку реально больно...
Хоть внутри человек и пуст....
24.07.2018