Как листва, разлетелись листы,
В них горели и гасли мечты,
Окунаясь в осенние лужи –
Им поэт уже больше не нужен:
Отгорели, умчались, как дым.
Осень гонит слезинки дождя
По озябшему дню октября,
Вспоминая прошедшее лето,
Где легко так писалось поэту.
Но вернуться в то лето нельзя…
Вдохновенье дарила любовь –
Эту дивную сладкую боль.
Он писал за страницей страницу:
Не журавль, так хотя бы синицу
Усадить он хотел на ладонь…
Никого не кормили стихи...
Хоть признания эти горьки,
Каждый раз обжигаясь при этом,–
Всё теснее в когорте поэтов,
Гениальных, хороших, плохих…
***
Я грущу, никого не виня.
Видно, бросила Муза меня,
Удаляется в Болдино Пушкин…
А в кармане моём – ни полушки,
Ни строфы, ни строки, ни рубля…