1.
Поэтов расплодилось, как крапивы.
И даже старцы проявляют прыть.
Все пыжатся под Бродского косить,
И все с апломбом. Все самолюбивы.
Зоилов резво чешут в хвост и в гриву.
Друг друга же стараются хвалить.
Желают все читаемыми быть,
Хотя стихи не гут и рифмы кривы.
И дружно налегают на хорей,
И дружно публикуются скорей.
Идёт поэтов счёт на миллионы.
В крапиве не затеплится тюльпан.
«Полтаву» не напишет графоман.
«Стихира» -- это грудь из силикона.
2.
Завис на виршах отставной полковник:
«Смотри ты, как вояку занесло!»
Его стихи колючи, как шиповник
И всё про власть, про взятки, про бабло.
Полковнику не пишут комплименты,
Полковнику рецензии не шлют,
Кому хвалить, когда его клиенты
Про страсти обожают и про шлюх.
И он имеет времени излишек
И мыслей изумительный полёт:
Полковник сам рецензии не пишет
И комплименты всем не раздаёт.
3.
Есенин. как березка за окошком.
А Маяковский. как могучий бор.
Ахматова – плантация горошка,
А Заболотский -- хмелем на забор
А мы не то, а мы никак,
Похожи больше на сорняк.
4.
«Восстань, пророк, и виждь и внемли!..»
Увы, всё это не про нас!
Посмотришь на иного в фас
И горько думаешь: «На нем ли?»
Полковник гениев умело
Построил. Крикнул: « Шагом марш!»
И завершится ералаш.
И все пошли, чтоб делать дело..