Дождь никак не соберётся.
Тучи полночью окрашены.
Ветер из пространства рвётся,
в них усилием смеётся,
но они для солнца- стражи.
Куст трепещет, листья в страхе:
как бы с жизнью не расстаться.
Ветер злой- сродни бродяге.
В своём горестном разиахе
вовлекает в вихри танца.
Рассердились тучи сильно
и ещё чернее стали.
В землю страждущую кинув
пики молний кратко-длинно,
до глубин её достали.
Вдруг...упал он- долгожданный,
крупный, дробный и тяжёлый.
И кусты и травы жадно
пили влагу, пели складно:
<<Дождь! Ты шёл бы, шёл бы!>>
Но внезапно прекратился,
сбросив с трона власть и силы.
Каждый страждущий напился,
ведь стеною он пролился,
чтоб мечта сроднилась с былью.