Блестящей крошкой - стёкла на весь дом,
Их невозможно воссоздать обратно.
Мне кажется, мы больше не умрём,
Войну нельзя прочувствовать стократно.
Привычный день. И шум передовой.
Звучит нелепо, что в Донбассе мирно.
Здесь только перекличка: "Кто живой?"
И автомат, стреляющий настырно.
А жизнь опять с войной наедине:
Растерзанного сердца стук не глушит.
Но даже мимолётный взрыв в окне
Покоя-сна сегодня не нарушит.
Мы больше не умрём. Игрушки спят.
Мне с ними нужно подремать немного:
Во сне попросим дяденек-солдат,
Чтоб не спешили к нашему порогу,
Чтоб ставни не ходили ходуном,
Сестрёнка слёз не прятала в подушке.
И чтоб с родителями вчетвером
Мы на пикник отправились к речушке...
Так было до войны. Всегда-всегда.
И мама улыбалась постоянно.
Пока не наступила темнота,
Где нечисть повылазила с чулана.
Сначала дом. Разорванный снаряд.
И крыша, что безумно полыхала.
От крОви багровеющий закат...
Сестрёнка, что от ужаса кричала...
Потом удар... удар... ещё удар...
И штукатурка, словно снег летела.
Кусал за руки пламени пожар
И обжигал испуганное тело.
"Мы больше не умрём..." - шептала мать,
И прятала меня за старой печкой.
Никто не мог тогда предполагать,
Что наша жизнь горела, будто свечка.
Трещал каркас иконных образов,
Осколки стёкол сыпались повсюду.
Я знал, освобождаясь от оков,
Что больше умирать уже не буду...
Юлия АНДРОСОВА.