Не кончится этот дождь,
и будет рассвет приглушен.
И голову от подушки
не очень-то оторвёшь.
Пусть каплями по стеклу
сбегают воспоминанья
о вечере между нами,
способствующем теплу.
Когда не хотелось слов –
хватало коротких взглядов
и то, что мы были рядом,
казалось, оплот основ.
И после в сплетеньи снов
мы не выбирали нити,
внимая судьбе, как зритель
в театре в партере, но…
Проходит и этот дождь,
и этот рассвет размытый,
и капли, как сталагмиты
на блеске чужих калош.
Но ты не идёшь под дождь.
Закутавшись в плед, ты дремлешь.
И воспоминаньям внемлешь.
А воспоминанья ложь.
И скоро настанет день.
И ветер разгонит тучи,
и солнце ударит жгуче.
А ты ещё не одет.
И поезд с названьем «жизнь»
промчится без остановок.
Да, этот сюжет не новый,
но ты за него держись.
Ведь в мельнице бытия,
где не предусмотрен стоппер,
размелемся очень скоро
и дождь, и рассвет, и я.
И, может быть, даже ты,
и станет, как сон, неярок,
тот мальчик, что мне в подарок
когда то принёс цветы.