Сорок пятый год был год победный
В той войне, что пережил народ.
Он, любя Отчизну беззаветно,
Побеждая шёл всегда вперёд.
Сорок пятый год пишу стихи я
И казалось, всё я написал,
Только в поэтической стихии
Есть места, где я не побывал.
Это, словно, океан безбрежный,
Как пустыня – края не видать.
И в душе поэта тонкой, нежной
Невозможно струны оборвать.
Они, словно арфа, душу греют
И её уносят в небеса.
Души у поэтов не стареют
И звучат в груди их голоса.
Сорок пятый год – уже полжизни,
А душа всё также молода,-
Души ведь не знают укоризны,
Потому что счастливы всегда.
Если душа крылья расправляет,
Когда вдохновенье ей идёт,
Она в небе голубем летает
И оттуда соловьём поёт.