Который день не пишутся стихи,
Ко мне остыла Муза - тетка злая,
А рифмам в гости как-то не с руки,
По дому шастает напасть глухонемая...
Подрезал чувства, до крови, ланцет
И острой болью из души сочится
Моих стихов слегка остывший след...
Ушедшим Им уже не возродиться.
А я писал ни словом, а душой,
(Тому свидетель добрый мой читатель)
О светлых чувствах и любви большой...
Но в спину бьет с улыбкою предатель.
Избави, Господи, от эдаких измен
Моих друзей... А дружба не убудет!
Я поднимусь, сбивая пыль с колен,
А в спину бьющих Бог пускай оссудит!
Прощаю искренне лукавого лжеца
И не держу, и не таю обиды.
Нет у предательства открытого лица,
А значит, совесть подлостью убита.
Мне жалко тех, кто вдоволь преуспел
В интригах и навязчивом притворстве.
Как узок их без принципов удел
В ущербности морального уродства.
Который день не пишутся стихи.
Они придут потом рифмуя мысли...
Когда-нибудь поступки и грехи
Моя поэзия искупит и очистит...