Пахнет август сатиновым небом,
Пахнет небо свинцовым дождем,
Но я, вроде, совсем не об этом,
Хоть и точно не знаю - о чем...
Пахнет август ореховым спасом,
Чёрным шелком с веснушками звезд..
Сыр висит продуктовым запасом,
Но я снова пишу не всерьез...
А у неба - ни дна, и ни поймы,
Ни поверхности, ни берегов.
Я курю, и все думаю - кто мы?
Дикари коньюктуры веков?
Дети лун? переводчики неба?
Не поэты же, вроде бы, но....
Не про нас ли простывшее лето
Желто-серое крутит кино?
Но пишу я совсем не об этом...
Дождь идет.. и не все ли равно?